Chipul ascuns al povestitorului
Sunt vie
când in jurul meu lumina trandafirului
ține loc de lună îndrăgostitului captiv unui vis
sunt vie
deși tot universul dă semne de-amurg,
într-o galaxie apropiată o stea pitică a adormit
fără sa asculte basmul șoptit de un astronom poet,
îmi plăcea să mi se spună seara poeme la ureche
să nu văd chipul povestitorului, s-ascult doar glasul tandru
care mă-nvăluie în lumina înserării
amintindu-mi că sunt vie,
în timp ce țipete stranii străbat galaxia
cineva stă cu urechea ciulită să le pună pe note,
simfonii nocturne veghind singurătatea
celor ce au uitat că sunt vii,
semne în care-n zadar te zbați să citești
ascunse chemări ori cărări la fel de ușor de găsit
ca drumul din spatele casei pe care copil
te-avântai temător neștiind nici până azi unde te-ar fi putut duce
și a cui e umbra
care te-nsoțeste,
te apără de tine,
te-ascunde de tine,
se-ndoieste de tine
și te-aduce-napoi într-un amurg ca acesta
când uiți că ai fost plecată să fii vie
și tragi sertarele căutând o hartă spre înapoi
pe care nu știi cine și când ti-a menit-o…
sunt vie
inventând chipul povestitorului
el cel mai ostracizat dintre povestitori ale cărui cuvinte
au fost mereu strivite sub talpă ca niște fructe putrede
căzute dintr-un pom înainte de coacere
ignorând ispita de a-ti muia degetele în zeama cuvintelor-fructe
ca și cum mustul lor te-ar putea face să salvezi trecutul iremediabil mort
sunt vie
când povestea lui traversează galaxii în căutarea unei stele…
Ce frumos !
ApreciazăApreciat de 1 persoană
Va mulțumesc!
ApreciazăApreciază